Сон разбудил. И пока ты его не забыл -
концы б увязать, разобраться, что и к чему.
Так как все это снова уходит в распыл,
в черный песок, в невнятицу, в бахрому

теней, раскачивающихся под потолком,
у которого странный, видно строительный, сдвиг.
Ничего не узнаешь ни о себе, ни о ком-
то другом, по крайней мере, из книг.

Можно в сонник взглянуть, но какой из этого толк.
Ночь глазницы ласково выест, как йод,
если их не прикрыть, чтобы не видеть столб,
на котором табличка висит "Не влезай - убьет!"

Ночь - как за каплей капля. В сущности, об одном.
Впрочем, уже ты достаточно повоевал
с материалом, в том числе поставляемым сном,
голос форсируя, истощая словарь.

Ведь все равно потом, скажем при свете дня,
не обнаружишь на лбу даже самый сильный ушиб.
Выглядит все иначе. И мыслей ночных родня
тебя не узнает при встрече. Наследства лишит.