* * *

Всё это – правда, что ничем
Стихи от речи не разнятся.
Никто не думает, зачем
Приходят днем и ночью снятся.
И проявляются во мгле,
И входят в плоть острее шпаги,
И мерой шага по земле
Размер диктуют на бумаге.
Она всё стерпит, и на ней
Крик миллионов – не по счету –
Всего останется ясней,
Подобно нечету и чёту,
Зарифмовавшему судьбу –
Не одного, а всех на свете –
Так беспощадно, что в гробу
Виновный всё-таки в ответе.
Тогда из времени всплывут
В быту утраченные речью
Людская боль и Божий Суд,
И все повадки человечьи.