Я не сдохну. И мне не плохо.
Стебель – с пяточки на носок.
На кресте из чертополоха –
Море, ссохшееся в песок.

Старый служка бубнит, читая:
Слишком много внутри – и вот…
Соль – обиженная, святая,
Как внебрачное солнце вод.

Кто-то тащит меня за славой.
Кто-то (перекрестясь) – в постель.
Волки шепчут о чем-то главном,
И барашков стрижет метель.

Крышам? Гришам? Кому молиться?
Как в окопе, – в скиту аскет.
Мой с рождения лес – столица:
Кокон бабочки в каблуке.

Створожилось тепло на стеклах.
Проглядели меня века.
Жизнь – смешная, как дядя Степа, –
Возле маминого виска.

Белый, горький народ – славяне:
Божий пост – и военный пост.
Снег, лишенный корней, не вянет.
Шейный стебель, как просо, – прост.

Знаешь, ягоды все такие:
Не сойти, а свести с ума.

Я сошла.
Зацветает Киев.

Проглядела меня зима.
                     1 января, 10 января 2009 г.