Слово ещё на губах.
Вкус его – солон.
Но, разбежалось, и – ах!
Соло…
СИМФОНИЯ.
«Хлеб да Соль-мажор»
для «Форте» пьяного со скрипом.
И я…
Улетают звуки на юг,
построившись в клин.
Я – стажёр.
Всё начинается вдруг.
Особенно музыка странная.
Ранняя…
Цокают ногти по клавишам –
не стреляй в пианиста.
Ранила!
Это – не пуля.
Это – музыка чистая.
А вдруг – оркестровая мафия
«отмывает» грязные звуки?
Трудно быть скрипачом.
Руки!
Вымойте руки.
Чтобы скрипелось чище.
В приструненной нотной чаще.
Кто-то большущий сыщет.
«Аще кому хотяще…»
С позолочённым нимбом.
Без пятнадцати шестисотой пробы.
С ним бы.
Обнаженной душой в сугробы.
Будто на спор.
А в печальных глазах – укор.
СИМ-ФО-НИ-Я.
«Хлеб да Соль-мажор»…
Входите!  Кто там?
Не я…