Да, это была я.
Ботаник из-под кустов герани…
Это я изучала в Марбурге*
Пуффендорфа и Канта.
Не прошла сквозь пули и кабаки.
Никогда не была ранена.
И жила спокойно…
Даже слишком спокойно как-то.

Прорывалась только в Поэзию.
И то – не до конца,
Оставляя черный пробел
Для белого слова «отвага»…
И ждала, ждала, ждала, не отводя лица,
Своего живого Поэта –
Юрия Живаго.
Моя комната задыхалась,
Как немецкая камера с газом…
Ну, простите меня, простите,
Что росла я не от сохи!
Философия – высочайший градус оргазма:
Я даже во время секса
Умудрялась писать стихи.

Над готическим городом небо –
Низкое-низкое…
Мой Станислав** бандеровский
Ощерил древнюю пасть…
Слишком много людей вокруг,
Пионеров и коммунисток:
Не дают, как следует, выспаться
И куда не надо, упасть.

Поэтому я взлетаю.
Как чайки над Коктебелем.
А, может быть, ну ее, эту
Романтику чертову вообще?!
Да, это была я.
Гроб из-под колыбели.
Плоскогрудая манекенщица:
Красавица и Кощей.

Может быть, потому
Я стесняюсь читать на студиях.
До сих пор стесняюсь, не верите?!
Невестка в дому свекрови…

Да, это была я.
Антибиотик на тумбочке.
И в окне – картонное дерево…
И море чайкиной крови.
      18 марта 2009 г.