Моих мыслей виноград незрелый…
Гроздья – драгоценности в короне.
С легкой червоточинкой горенья
Расцветает ласковая крона.

Стебли густо оплели основу.
Выдержит ли ветка тяжесть мысли?
Вот ее я обрываю снова –
Я, не вы! – чтоб ягоды не скисли.

И, хмелея выжимкой из терний
Собственной крови, я вдруг замечу:
Вкус, казавшийся мне прежде терпким, –
Просто горек…
Стих – из чаши речи
                                                     1 июня 2009 г.