Руки влюбленные – не порука.
Только и делай, что пой на студиях:
Минимум слов – и стихия звука…
В губы обменивайся простудами.

Ты  – не Петрарка. Я – не Лаура.
А Гумилев не любил Цветаеву.
По полу – пяткой, раз нету урны,
Чтобы подъезды пожаром таяло.

Льдом лихорадило. Сном знобило.
Нежно трясло подростковым рокотом.
Розы на кончике карабина:
Наши парадные трижды прокляты.

Господи, как я люблю соседку!
Вопли за дверью: «Скоты, вы курите!»
Рыжую дрожь облекая в седость,
Пепел снежит на глаза Лаурины.

Я пропаду с тобой – это точно:
Нынче ж умру ,не дождавшись праздника…
Клапан парадного обесточен.
Впрочем…
А впрочем, какая разница!
                               19 марта 2009 г.