Разве кто-то тогда, при рождении,  нам обещал
Справедливый удел на земле или путь не тернистый? —
Больше тысячи лет от Христом заповеданных истин,
Но и столько же лет против них и хула и праща.
 
... Незаметно дорога моя превратилась в тропу,
Ныне день — тороплив, чем-то скомкан, почти неулыбчив:
Все отчётливей дали, а близкое — дальше и зыбче...  —
Разве это и есть тот, судьбой предначертанный путь?
 
Вопрошала мучительно, всюду искала ответ,
Но меняются сроки: сама отвечать приготовься!
Сколько жизни прошло, но ведь кажется — не жили вовсе,
А пережито столько, что хватит на тысячу лет...
 
Ну а я всё надеюсь: умерю поток суеты,
Наконец обрету ту завидную, прочную ясность.
Только знаю,  что тешу себя этой мыслью напрасно:
До конца не постичь — переменчивы жизни черты.
 
И случается — луч, пронизавший внезапно слезу,
Там, в пространстве души,
                                          преломится десятками бликов:
Так огромное — в малом,
                                           а малое — в самом великом,
Может быть, составляет
                                        простую и сложную суть.