Самосознанье мое
взяв начало из батюшковских ключей, посеребренных луною,
на родненьком, русском течет, как придется –
то в рифму, то без… соразмерность ломая, петляет по жизни….
И так вот, всю жизнь….
Выбирал поспокойней, потише места –  
старался левее…. Правее….
Чтоб, боженька ж мой,
не увязнуть в их диа - и сопро - их матов….
А после утЁк на чужбину….
А тут -
от гнилости местной срываяся в рык,
в библейских теряюсь песках,
испаряюсь….
…И мыслию освобожденной
лечу к океану зеленому Родины,
падаю дождичком теплым грибным
на исхоженный вдоль-поперек
лесочек вкруг Муромки-речки,
которая так же петляет по жизни, как я…

…Бессонною ночью цежу слово в слово
и…
в мшистых камнях застываю
и…
жду терпеливо…
А ВДРУГ!!!
Появишься ты
в заповедных,
покинутых нами местах.
…Пойдешь, например, собирать землянику…
Заблудишься…
И набредешь на затончик, который я выложил нашей весной для тебя…

Ты вспомнишь, ты вздрогнешь,
к нему наклонишься губами…
И тут же!
Я рядом с тобой окажусь…
…И вновь, как когда-то
…сорока нас выдаст –
от стрёкота, хлопанья крыльями, сглаза её
не будет пощады…
Я бью колотушкой по пню –
упорхнула
губ
итель
ни
ца…
И ты…
Упорхнула…

А я
об
нар
уживаю
себя под пальмой облезлой…
И не понимаю,
И НЕ ПОНИМАЮ!!!

Бессонная ночь,
суховей…
И потом –
всё это разрушено –
это всего лишь
СЛОВА НА БУМАГЕ!!!
Слова…
на…
бумаге.
На родненьком, русском
нахлынули снова…
И… жив.