Я могу в одиночестве из немоты
Извлекать
Потаённые в ранах хиты
От машинной рассветной возни за окном,
До тоски мемуаров при свете ночном.

Я умею изящные строить мосты:
От весны — до черты,
От чертей — да в кусты,
Зажимая зубами бикфордову нить
Меж словами, которым нельзя изменить.

Я умею без жалости ставить кресты
На своих золотых
Отголосках мечты
И потом мышинально сгребать их в нору,
И вести на подтекстах двойную игру.

Я умею из истин подножных, простых
Вербовать понятых
Сроком — до запятых,
Что меняют все смыслы — до наоборот
И всё тыльное явным выводят на фронт.

Я умею… Да, впрочем, чего там уметь,
Если Смерть
На бумаге — не бездна, а твердь,
Если рифмой по фене — не пулей в висок,
Если строчки хоть прямо, хоть наискосок —

Всё уйдёт неизбежно в огонь суеты,
И никто не заметит
                           …ну, разве что — ТЫ.