Дождь ранит
           Босые ступни о скаты,
И кровь черепицы
                   Бежит по трубам…
Здесь – наше прибежище:
                     Столик. Скатерть.
А где-то снаружи
                          Идут по трупам.
А где-то снаружи
                          Играют в войны,
Равняя плацдармом
                        Земную плоскость;
На троне глазурном
                          Гламурной вони
Сидят короли
                      Мирового жлобства.
Юродство заложено
                                В наших генах
Тройным темпоритмом
                              В структуре вальса;
И кто-то роняет нам вслед:
                                             «Богема!
Гнездилище глупости
                                  И бахвальства!»

Но мы выживаем
                             Под глыбой танка,
Под натиском крыш
                           И обвалом ливней,
Танцуя под дождь
                              Полонез и танго,
Танцуя,  
                 Пока нас не застрелили,
Танцуя на зависть
                                Борисоглебской,
Как в сентиментальном
                                Кино Меньшова…
Нам этого Жлобского
                               Королевства
Не надо – ни Малого,
                                Ни Большого.
Берите, как торт рококо,
                                      Свой замок,
И ешьте с пирожными
                                     В «Трали-вали»,
И помните,
                    В бархатных прячась залах,
Как мы,
             Босоногие,
                              Танцевали…
                                                           
                                                                                 2 апреля 2010 г.