Мы  растворяемся  в  воде.  Покинув  комнату-террариум,
немного  ближе  по  шкале  к  себе  –  зародышем  тугим,  –
я  постигаю  непрочитанный  и  нечитабельный  сценарий,
написанный,  наверно,  Богом  (  а  может,  кем-нибудь  другим).
Регресс  прогресса  не  правдивей.  Зачем  идти?  Дорожный  узел,
завязанный  тобой  на  память,  дамоклов  меч  разрулит  в  Рим.
И  все  там  будем.  Не  надейся  –  хоть  горизонта  веки  сузим,
хоть  распахнем  столетья-окна.  А  неуёмный  аноним
всё  пишет  мотыльки-сценарии  и  отпускает  восвояси.
Не  долетают  самолеты,  не  доезжают  поезда
до  точки  N,  но  точно  знаю:  когда  минуты  растворятся,
однажды  утром  ты  проснешься,  а  все  вокруг  –  вода,  вода.