В жакетике неброско-клетчатом,
в льняное платьице одета,
ты держишь плюшевое нечто
неподражаемого цвета.

С едва заметною улыбкой
на бледном лике.
                               Мона Лиза.
Сидишь. И было бы ошибкой
сейчас играть свои репризы.

Конечно, подожду. Не буду.
Увы, желаньям вопреки.
Ты гладишь плюшевое чудо
нервным движением руки.  

Молчу. Томительно молчание
под прессом миллиарда слов.
И зацепилось мирозданье
за стрелки башенных часов.

И порвалось. Ничто не вечно.
Закат рубиновый угас.
Лишь ты и плюшевое нечто,
... и я - вне времени, вне фраз.