Ну что же делать мне с причудой этой?
Я так хочу валяться в гамаке,
курить, качать ногой, шуршать газетой
на легком предвечернем ветерке,

смотреть, как ты срезаешь хризантемы,
кружа в своем холеном цветнике –
и твердо знать, что все мои проблемы
надежно скрыты в крепком кулаке…

Но здесь никак не кончится зима:
ноль за окном и реют хлопья снега,
тут лишь вчера закончились шторма -
заря от них была седа и пега.

И хризантемы только на стекле
цвели, сплетаясь белыми мазками -
похоже, дед Мороз навеселе
бросал их в окна целыми пучками.

И, главное, здесь не было тебя!
Была зима и вечная простуда -
но как-то, в дверь застенчиво скребя,
явилась эта странная причуда…