Ступор, уходи в шампунь зимы –
тихо, без эксцессов, навсегда.
Что за кайф, гнильцу в мозгах замыв,
залами блуждать, как Фарада?

Мокрая дорога в чёрном льду
дёрганий и паник не простит.
Мне сейчас петлять в чужом ряду –
что перед генсеком муть плести.

Я себе скомандую: релакс.
Будет песня – будет и вояж.
Мало ли – неловкость приплелась,
разорвав важнейший нервный тяж…

У других проблемы покрупней:
целочку отмазать от СИЗО,
брюлик отыскать в большой копне,
землю просолив скупой слезой…

Смелость управлять сюжетом сна –
рыжая аморфная труха –
мне, что странно, в первый раз дана:
в самый раз проснуться без греха.

Призрак на обочине? А ну
к старому охотнику подсядь!
Хрячий пост я тупо обогну
через тракт молочных поросят.

И пока каратель с кобурой
врубится, что час пришёл скорбеть,
ты – мой свежескошенный герой –
залежь глины примешь за щербет.

В ней и растворишься (такова
жизнь оруженосцев и амёб),
нервы мне к рассвету подковав
и вкрутив прожектор в скользкий лоб.