* * *

У неё на кухне чёрный кофе,
У неё с балкона евровид.
Здесь с её пера сбегают строфы,
Здесь душа томится и болит.

Ну, а разве может быть иначе
У крещённых неземным огнём?
И она ночами тихо плачет,
Чтоб беспечней улыбаться днём.

То-то мне и грезится в глубинке,
В безнадёжно близкой стороне,
Что хотя бы две её слезинки
Не из-за меня, но обо мне.

Ну, а если нет, и мне не плакать.
Не одной тоской жива душа.
У неё игривая собака,
И улыбка тоже хороша.