Стрелять по мишеням… Бог ты мой, как старо!
Оптический глаз я жертвую палачу.
А люди, как мыши, роют в земле метро
И жгут перед небом маленькую свечу.

Война, так война. И жалости нет уже:
По вашим трусливым норам мещанским – пли!
«Рок умер», – сказал БГ*. Родилось БЖ**
С ошметками контркультуры и конопли.

«Все пох…, все нах..!» – в этом он, ваш девиз?
Тогда я – не с вами, но и не с ними, – сам.
Проходит душа последний по счету тест:
Еще один балл – и вылетит к небесам.

И там, наверху, в озоновых клочьях дыр,
Мой сон будет светел, будет мой путь высок…

Когда я прицелюсь левой в мышиный мир,
Он правой и первым выстрелит в мой висок.
                                                6 октября 2011 г.