Зима, как седой игумен,
Обходит с крестом поля.
Безветрено… Ветер умер.
Осталась лежать земля.

В квартире моей, как в трюме,
Не слышно ни вьюг, ни пуль.
«Ты знаешь, что ветер умер?» –
Шепнула старушка-тюль.

Навязчиво длинный зумер
Похож на собачий вой:
Так ветер, который умер,
В саду шелестел листвой.

Сосед оставляет бумер
Чернеть у моих окон;
О том же, что ветер умер,
И думать не думал он.

Ему хорошо на свете:
Он шарит, чего и как.
Подумаешь, умер ветер! –
Зато не грозит сквозняк.

Грехи, если взять их в сумме, –
Всеобщей равны вине.
Но ветер, который умер,
Приходит ко мне во сне,

Стращая угрюмой думой,
Мешая дышать и жить.
Я с ветром, который умер,
Совсем не  хочу дружить.

А ветер готовит сети,
Предчувствуя страшный час,
Когда умирают дети
Еще до рожденья нас.

Плод истины ищет Фауст.
Пастух стережет ягнят.
Наш мир, – как большой артхауз,
Что Богом вчера отснят.

И снова приходит зритель
Из грамотных простофиль:
Смотрите, друзья, смотрите
Жестокий и грустный фильм

О том, что пророк безумен,
Как Будда у боддхисаттв;
О ветре, который умер,
Но так и не предал сад.

О том, что в родном кювете
Никто никого не спас…
Спаси меня, мертвый ветер,
Хотя бы на этот раз!

В угаре всеобщей дури,
Как выстрел на слове «Пли!»,
Воскресни великой бурей –
И Землю смети с земли.
                        26-28 февраля 2012 г.