Диего, Диего, вас не заменит Троцкий**:
О чарах марксистских мачо я просто вру.
А тело мое в прекрасном своем уродстве,
Как платье в крови, болтается на ветру.

Искусство нас вяжет плотной холщовой нитью:
Мы служим ему, как духам – народы ква.
Но даже в гробу не сможете вы простить мне,
Что я превзошла ваш уровень мастерства.

Богемная страсть... Любовь как синдром рекламы...
Смотрите, как я танцую в огне, хотя
Болят у меня яичники, мама, мама,
И матка болит, выплевывая дитя.

Построен давно мой дом голубого морга.
Врачам говорю заветное: «Не тяни!» –
Ведь, как утверждает правнук наш, Энди Ворхолл***,
Забавнее секс с экрана, чем с простыни.

Полотнам моим ни серым не стать, ни сирым:
Им душно в мещанских джунглях чужих квартир.
Я всем существом сочувствую краскам мира
И всем существом меня убивает мир.

Пусть сестры мои познают земное счастье,
И примет их жизнь, диковинками маня…
Диего, Диего, я ухожу. Прощайте.
Любите Кристину****.
Мексику.
И меня.
                                              6 апреля 2012 г.