Провінція – це не села,
Це там, де нема повстань.

Игорь Павлюк. Из цикла «Провинция»


Кособокое солнце скомкано в пёстрый фантик
И подброшено вверх над гладью стальной реки.
В захиревших районах чахнут остатки фабрик,–
И останки людей хоронят свои станки.

Обвиняемых нет. Виновных, конечно, тоже.
Здесь давно не крадут, а просто берут своё.
И плывут облака по синей шершавой коже,
И – корнями наружу – в поле цветёт быльё.

Недопитая водка бьётся о стенки мозга,
И никак на вокзале ангелы не умрут;
Здесь давно не решают: пряники или водка,
Потому что засохла булка – и треснул кнут.

Одурев от безделья, шляется пьяный люмпен;
О великом и добром тихо грустит удод;
И ещё по привычке кто-то кого-то любит,
И ещё по привычке кто-то кого-то ждёт…

Напрягаются пальцы, чтобы сомкнуться в кукиш:
Заслужил или нет – заведомо получай.
Разжижается время в ульях мещанской скуки, –
Образуется мёд, который кладется в чай.

Я глотаю страну кусками, срыгнув блевоту:
Спи спокойно в своей могиле, родной совок!
Одинокая церковь ходит по небосводу,
И плюёт на луну охрипший от воя волк.

А потом созревает мак, – и крепчает «Герыч».
И мельчает вода, до магм углубляя брод…

Если умерли боги, –
То остаётся, – вера,
Что закончится день, – и «это опять пройдёт».



Автобус «Железный порт – Херсон», 29 июля 2012 г.