Ты есть не-пустота, не-хаос, не-разруха.
Твой стон – не боль,Ведь каждый день зарю
Нам дарят окровавленные руки
И принимает жизнь любовь Твою.

И вновь цветет весна, а осень
Приносит плод тому, кто был умел.
А разве боль способна плодоносить?
Твоё страданье – сила наших дел.