Кому-то слишком стольно... Пусть подвинутся.
Не дам на резвы ноги вздеть котурны!
Отдам свои полцарства за провинцию,
точнее - за ее «литературных

героев». Резвы ноги, руки-сполохи,
в душе - гнездо чудовищ и болезней...
...Мы все - одно, мы все - куманы-половцы,
мы - конь и степь... и перестук железный

вагонов. От «Парыжу» до Луганщины
пройдем на бис, выкладываясь в доску, –
от боли батькивщины-атаманщины
до боли в сердце... Скажут: недоноски –

не до развитья мозга элитарного,
не до «сниманья сливок» - с кружки пива.
Орда монголов, полчище татар...
Но вам нас не унизить: вы - мертвы, мы - живы!

Вы тоже вместе. Только не семья вы суть.
Вы - монастырь, лицей, приют, короче, вы
лишь те, которым если Бог и явится
то выберет для явки одиночество.

А нам - всем миром! - третьяковской россыпью
оттенков, красок. Станет нам картиной,
написанной на кофте не по росту тем,
кто однодомно-узок. ...Серпантином

свивается живливая дорога, и
по ней - домой - как в ссылку, а из дома - в рай...
А вы - сидите. Засыхайте тромбами
в гнилой голубокровушке без донора.

Нас видят, а о вас мы только слышим. И
нас слышат, а о вас читаем сказочки.
Мы - целиком, от вас - экстракты, выжимки
доходят в мир, от нас узнавший сразу, что

о ваш колпак стеклянный волны вспенивать
не станем и мечей тупить не будем.
Мы - скифы, азиаты, мы - кочевники.
И только мы (не вы - увы!) и люди.