Деклассировал себя я – и торчу
одиноким черешком на жёлтой липе.
Крышу сдуло, а теперь срывает ниппель
превращённому в болвана хохмачу.

Суетятся муравьи, вопят щеглы,
мотылёк летит на свой конкретный пестик –
всё, как в лучшие года мои, где сверстник
не просёк ещё, как тучи тяжелы.

Где-то в центре небоскрёбного села
стадо буйволов воюет за трезубец,
белок с галками пиаря как преступниц,
ибо чушь с небес на оных не сошла.

Нет бы плюнуть на досужее враньё
подвесной аппаратуры в Гидропарке
и пустить всех агитаторов на шкварки
для собак… а хоть и тех же муравьёв!

Бремя общества! Хотя б одна сосна
или белка повелась на эту прихоть:
в женский день замедлить рост, потише прыгать,
в годовщину падежа не жрать пшена…

Здесь намного безопасней вызревать
в соке ландыша, каштана и заката.
Чуть поодаль камышовые котята
потревожат зеленеющую гладь –

вот где будет загляденье даже пню!
Ни плакатов, ни идей – одна игривость!
Как в моей любимой книге говорилось,
догоняй, пока не поздно, ребятню…

Не вопрос. Пусть полагают, что догнал.
Зайчик солнечный летит быстрее света.
Вон он – пляшет, наслаждается ристретто
и меня за жабры тащит к братанам.