Смерти поэтов – это стихи открывают тайные краны
и чистым огнем сжигают свою явную плоть,
и не дают Пушкину зализать свои раны,
а Лермонтову – смерть выстрелом уколоть,

и не дают Маяковскому, легшему, как все знают,
виском на дуло, -  передумать его,
потому что смерть такая умная и большая,
что жизнь помещается в нее с головой.

Льются смерти поэтов , огненные струны, сжигая
даже и рифмы и строки – остроги стихов,
и  остается, и корчится от боли – живая,
наконец обретшая свободу, любовь.

Ее спасение и помещение под присмотр докторов
было бы банальностью, а я не готов к ней.
Пускай так и будет:  
смерти поэтов освобождают любовь,
сгорающую  живьем от спасших ее огней.