Бувають слова, що уміщують сонце.
Отримуй, тобі адресований вітер.
Навстрічу - оказії та незнайомці.
Хтось мовить: "Quo vadis?" , а хтось: "окропіте...".

Фуркочуть і гнуться колеса фортуни.
Твій син підростає, не хоче вівсянки.
Ти шила слюнявчик... вітрила для шхуни.
Знов бітум трамбують, чекають на танки.

І мусиш мовчати...
І каву молоти.
У зливу прослухаєш арію Тоски.
Зриваються в безвіч сусіди-пілоти.
Дорожчає тиша... насіннячко... соски...

Між слів-дирижаблів, словес-незабудок
Летять словокулі...
А в тебе - жар-птиця.
Мереж.
Вишиванням заробиш ескудо.
Є бісер в чарунках і нить-блискавиця.

А там і зима попритрушує мирти.
Утиснеш картини в осріблені рами.
Придбаєш знелюднений хутір і скирту.
Курчата й ослінчик доручаться мамі...

І байдуже лайки, хвальба, лжегерої.
Бо є успадковані сіті-тенета.
Назвали тебе і крутою, й сестрою...
Довкола ковбасяться вівці... естети...

Святенники топчуть алею месії,
Припрошують взяти у скоєнні участь.
А ти - між отими, хто поле засіяв
Посеред вселенської повені-бучі.


https://www.youtube.com/watch?v=uf6PZus0goc