Птица с перебитым крылом,
ты покинула небо,  свой  дом -
клеть небесную – птичий уют,
дом,  в котором  песни поют.
Птица с перебитым крылом,
ты застыла в удивленьи немом:
ноги -  крылья чтобы идти?
И куда ведут земные пути?
А земля открыла черный свой рот,
и в спокойном нетерпении  ждет.
И крыло немеет. Если б взлететь,
проломив собой небесную клеть
к тому месту, где рождается звук
песен, в занебесный тот луг, -
он там  в белых звёздных цветах…
Лишь на взгляд бы, или только на взмах
твоего еще живого  крыла.
Но дорога-песня в землю легла.