Держа весной зеленые монеты,
росла береза – тоненькая стать.
Хотелось ей особенному ветру
свое богатство радостно отдать.

Кружились пчел пушистые метели,
и клевер цвел, и жаворонок пел,
и нити рук совсем отяжелели,
клонясь к земле…  А ветер не летел.

Уже закат, стряхнув на землю пепел,
отметил прядь в тугой косе-красе.
«Зачем он мне, несбыточный мой ветер?
Срывайте листья! Забирайте! Все!»

На бедных ветках где он, шум приветный?..
Один заморыш в мокрых точках слёз...
Но появился очень странный ветер –
и лист последний бережно унес.