Звенит осенняя струна,
по подворотням воет ветер,
и наступает жизни вечер,
подкравшись вдруг из-за угла.
Роняет звуки саксофон,
дрожит мелодия на пальцах.
Душа поэта и скитальца
всё чаще рвётся в небосклон –
где бурно плещется луна
в бокале призрачного счастья,
и все потери и ненастья
тьмы застилает пелена.
Где одинокая звезда
падёт пииту на запястье,
и ночь в порыве томной страсти
разверзнет вечности врата.
Остановился ход времён…
прощальный звон, могильный холод.
Но не унять духовный голод
того, кто в жизнь свою влюблён.
И в предрассветной тишине,
на острие последней грани,
(как роза белая в стакане)
зима покажется в окне…

10.10.2018 г.