Ребята, я – не читатель.
По творчеству план горит,
а мне в вашем скучном штате
слоняться меж двух харибд.

Вы ж сами хотите страстно,
чтоб новый материал
во всех акварельных красках
я с ходу вам выдавал!

Добротной корове вымя
не режете вы небось,
желая прослыть крутыми,
когда в надувнухе – гвоздь!

Артеку – одна Массандра,
Китаю – один Вьетнам.
Будь гангстером – написал бы
«пластинке – один тонарм».

И мне – кроме стержня ручки,
царапающего лист,
не нужно ни харь, орущих
про секс и телячью слизь,

ни рупора на всё ханство
беснующихся овец,
где каждая скачет фанза
за свой социальный вес.

Ребята, я вправду занят.
Вы – мэтры и мастера.
Но Пушкин не приосанит
наклон моего пера.

Собьёте на важном месте
простейшим «алло, ну как?» –
и я уже не ответствен
за чей-то потёкший лак.

Пока я рожал вот этот
набухших словес потник,
мой город – стервец латентный –
иных нашмандёрил книг.

Скупать бы да цицеронить
их клерку, швее, врачу,
а я – человек сторонний –
как автор уже молчу.