Поехал бы правильно мой паровоз
на том, допозорном этапе –
чего б было в скуку впадать и в склероз
прожжённому солнцем растяпе?

Но он в параллельной Вселенной заглох
для здешнего плоского уха –
томись нынче, парень, да жри эскалоп
меж двух благоденственных кухонь.

Как если бы кто-то не стырил штаны
у кадрового офицера –
и не развязалось бы жаркой войны
с участием танков «Пантера».

Резинкой фатальный просчёт не сотрёшь
и не забашляешь чинушам,
чтоб лепшего друга певучую ложь
раскрыть в недалёком минувшем.

А здорово было б нажать кнопку «Пуск»,
откинуться на автостопе
и Фомкина Лёшу позвать сквозь толпу:
– Привет! Как дела, конотопец?

Его паровоз тоже дал на бегу
слона – а не то чтоб медведя.
Стоишь, гонишь сусликов по овсюгу
зрачками в сургучной камеди…

Вся радость теперь – отвечать на звонки,
под иволгу слушать тирады,
тогда как братва, прикусив языки,
живёт на проценты с окладов.

Пусть солнечный луч тот карман прояснит,
где время двоится, чуть сникнув.
Там Гитлер художник, Стерненко лесник –
бредут, собирают бруснику.