Сфотографироваться с супом, с пиццей, с пивом –
святое дело в Китеж-граде незлобивом,
когда ты сам ещё не знаешь, где горит
твоя звезда среди дрейфующих коррид.
Но я нашёл себя – аллё, адепты лоска!
Чего ж вы мыслите столь мелочно и плоско?
Вам ради галочки пол-эха отголоска,
а в честь чего – да мать их педелей в бушприт…

Меня на сцене мастер снял, причём в полёте.
Аж демиургу при клокочущей икоте
претило чёркать по коленям и локтям,
извечной сальностью под звёздами коптя.
Да, без машины: их, как мышек, не рожают.
Но зимних Клаусов порою летний Джаред
оставит сзади на сплетениях лужаек
встречать измаявшихся инопланетян.

Народ не глупый, но теперь он мыслит в клипах.
Война, смотрины, референдум – словно выпорх
птенца Горыныча из тайного дупла:
мозги – в мозаику, хоть голова цела.
Пока ты суть вопроса важного изложишь,
тебя прервут десяток раз вожжой по коже,
причём и принципы твои уже не вхожи
в базарный клип трёхмиллионного села.

Уже бы селфились с чернобыльскими пнями,
чтоб с три кошёлки наплести больничной няне,
как доставал из саркофага фантазёр
ежей без хвои для засушки в ветнадзор.
Бокал облизывают, видите ли, двое…
Застряли б лучше в проявляющем растворе!
Я в меньшинстве, но раболепство пищевое
гоню под блендерный бульдозер до сих пор.