Стареет снег... Свалявшись кособоко,

уже не бел, а грязно-серо-рыж.

Он весь в песке. И в желтых весь подтеках,

как в синяках от льдин, упавших с крыш.



Ах, как пушист и чист он был, вчерашний

огромный нежный лебедь за окном!

А в памяти - шутнице вечной нашей

останется истертым полотном.



Идет весна... В ней всё свежо и верно.

Она юна и радостна для всех.

Но как назвать мне молодостью время,

когда стареет снег?