На самой смелой скорости
молотят синеву,
но грубым словом «лопасти»
их крылья не зову.

Ах, детство, мир агатовый
(с заглавной «мир» строки),
вертушками крылатыми
казались ветряки.

Теперь лишь мельком – мелочью –
чубатый вижу ряд.
...а верится, что мельницы
однажды улетят.