В забытом прошлом зябко по утрам,
Трава - в росе, и чёрен сруб колодца,
А воду ты черпаешь из ведра,
И не жалеешь, что вода прольется.

Вовеки не расплещешь благодать...
Да было ль это все на самом деле?
Та невесомость и в душе, и в теле,
Которую не взять и не отдать?

А цепь гремит, ведро скользит на дно;
Оно вернется с животворной влагой,
И то, что воду выпьет не Иаков
По юности, наверно, все равно.