А ты оказался поэтом - рай порче.
Сказал мне, что любишь вот этот райончик,
где в спорных пристройках ряд тесных пенатов,
где бывшей реки ход надёжно упрятан
и скудные листья в ветвях-исполинах
у треснувших стен, видно, тоже из глины.

Молчит телефон - точной Гоби песками.
И я не звонки нынче - дни пропускаю.
Не рыжий проулок с фиаско фасадов,
другое я место зову самым-самым.
Твой дом на пригорке - бетонной косынке.
Я рядом живу нынче - в съёмной гостинке,
чтоб ходом со службы, на службу без толку
увидеть в окне твоём свет - росчерк тонкий.
И даже не мыслю в дней бытности куцей
однажды с тобой ненароком столкнуться.
А ты в том райончике глиняном бродишь.
И что ты там ищешь?
И что там находишь?