Ты молода…Красива…Ты пуста.
Ты из породы тех смешных смоковниц,
что колкой сухостью листа (винта?)
сказать пытаются: я сочный голос.

Опомнись, девочка! Не стоит за черту
возможного. В своем бездушье гордом.
Не слушают (тем паче пустоту!)
людские обессиленные толпы.

Они бредут куда-то по мосту,
сливаясь с мраком, длинным и дождливым.
И ветер, презирая немоту,
Снегами вьючит согнутые спины.

Способна ль ты без кукольного рвенья
понять их боль и попросить прощенья?

Способна ли…