Бывают дни отчаянно плохи.
Проблем не сбросишь как излишки груза.
Который день не пишутся стихи,
Который день не посещает муза.

И находясь во власти сладких снов,
И радуясь немой своей свободе.
Волнуюсь всё таки, ну как я без стихов?
И где же муза? Где-то на подходе?

Стихи как слабость, как порок какой.
Стихи писать как по ночам мочиться.
От них, как от привычки воровской,
Лишь на погосте можно излечиться.

Но слабость в аргумент переводя,
Себе найти занятие сумею.
Трава на поле гибнет без дождя.
Я без стихов, напротив,здоровею.

Со старой музой связи разорву
И без поэзии прожить свой век сумею.
Подружку лучше Музой назову
И...прозаично ею овладею.