О, как пронзительно и просто
Стихи восходят в глубине –
Серебряного века остров
Всплывает к памяти во мне.

О, нет, мой друг, не в этом веке
Другие вспомнят, и не здесь –
О стихотворце, человеке,
Который был, который есть.

Неторопливое движенье,
Округлый взмах его пера,
И холод головокруженья,
И нежеланье умирать.

И горькая его Россия
В чужих зрачках березняком
Мелькнёт неистово-красиво,
Янтарным канув мотыльком.

О, бабочка-душа, Психея,
Так прихотлива и чиста –
И плачет маленькая фея,
Уверовавшая в Христа.

7,13.10.05