Но пишу на забытом давно языке,
Занесенном не пылью, но снегом, в руке

Неудачные кипы побега,
Но попыткой спасенное эго.

Ибо жизни бояться – бояться луны,
Ибо Бога ищу, может статься, вины,

В перекрестке артерий и фасций
Ибо смерти – что солнца бояться.

Непрозрачна которая только на вид
И по ней не сумеешь и шага, горит

Слаще дерева, пороха, но говорит –
Потому и спасает бумага.