Я грущу и рождаются строки…

Босоногое детство, вернись!

Мне двенадцать. Володя-безногий,
Наш сосед, мировой гармонист,
пил по-чёрному, и, поднабравшись,
говорил мне:-"Неси инструмент!"
И о без вести где-то пропавших,
тихо пел, о прошедшей войне,
об утерянной им под Варшавой
(не спасли, очень долго лежал
сам, без помощи) левой... И правой,
что отъела гангрена... Мозжат
к непогоде володины ноги,
он их чувствует, боли глуша
самогоном. Поёт "Эх дороги...",
тихо плачет... Стаканчик "ерша"
опрокинув, он валится набок,
костылями гармошку примяв.
Сон его охраняю от бабок,
что ругают его и меня...

И, чем ближе постылая старость,
тем быстрее проходят года.
Но и детство со мною осталось,
навсегда, навсегда, навсегда...