Задыхаются спички в погнутых пальцах,
на зауженных улицах
строят весну. А мы продолжаем
убивать спички.
Где раздают такие улыбки, чтоб ковыряться в судьбах
и прятаться
за наготой зубов, а затем по нитке распускать
собственный разум?!

А спичка уже не горит.
И  в пыль одевается вечер.
Сегодня спичку знобит!
Ей не надели на плечи
Твой светлый пиджак.
Лишь сумерек ситец-
Её праздничный фрак.


Задыхаются истины книг с напыленьем,
в узких строчках
маются.  А мы продолжаем, продолжаем
каяться, и ходим кругами,
Где раздают такие улыбки, чтоб царапать сердца
и прятаться?

А спичке уже не гореть.
И в пыль не бросаться вечеру.
Разве так важно успеть
к чему - то не встреченному?...