Есть аксиома: к дебилам не льнут.
В случае смерти моей всё сошлось бы.
Ваш, извините, племянчатый внук
мне адресует сверхважные просьбы.

Плов по-еврейски и чай по-мужски -
это не то: это пыль бытовухи.
Вы бы заметили, как мы близки,
а не серьгу в моём высохшем ухе.

Мало ли чей одиозен плюмаж?
Я как померяюсь силой с братишкой -
жареный генералиссимус ваш
снова становится силосной мышкой.

Знаю, что был бы я круче, чем чёрт,
палки вставляющий в дырки умершим,
если б следил из казённых реторт
за обожаемой вами премьершей.

Нужен ли ей этот бурный респект
за пожирание телеэфира -
вряд ли, поскольку романс её спет;
впрочем, спросите у геронтофила.

Всех не-дебилок загонит в коллапс
фабрика вирусов, личность мертвящих.
Возле трубы её тоже паслась
крыса, послушно втыкавшая в ящик.

Пыжилась, ёрзала - но унесла
важные новости с рейдерских пахот.
Газ, демократия, транш, бла-бла-бла -
долго же выпало крыске поахать...

Рано ещё протирать пиджаки,
фиги рассматривать на мониторе -
даже при факте, что не дураки
пашут и физиологии вторят.

Сколько б ни создал общественных каст
менталитет ради громкого тоста, -
лучший мой друг всё равно передаст
ваши ухмылки совкового ГОСТа.