Трасса в страну морей
манит меня всё реже.
Берег реки моей
бережен, но безбрежен.

Вольны мои луга.
Войско цветов несметно.
Труп моего врага
плыл бы себе незаметно.

Гладью лениво скользя,
взгляд бы в упор не видел…
Если б не знали друзья,
как меня враг ненавидел.

…Гулко ступала нога,
горлом гуляли пальцы:
- Труп твоего врага
голым в крови купался,
в собственной… –
  Пирога
слаще не знали люди –
труп моего врага
мне поднесли на блюде.

Он погребальным днём
вдоволь ещё полетает.
Гроб заколочен. В нём
ложь бесплотно-святая.

Светлых словес пурга
кружит – никак не скроет:
труп моего врага
больно мясисто скроен.

Горше чем клевета,
общий – на кухнях, в залах –
долго ещё витать
будет развратный запах.

Многих ещё искушать
будет вопрос вопросов:
как же теперь душа –
тяжкую ношу сбросив?

Я ухожу в луга,
девственные местами.
Труп моего врага
здесь меня не достанет –

где не ступала нога,
не разъярялась охота…
Мира душе врага –
может, вымолит кто-то?