В літеплім вирі спогадів, турбот
Кружляють
                 золотаві
                                   соломини…
Буття - не накопичення банкнот!
Буття - ріка, що розриває линви.

Не у болото мчить житечний пліт,
Де аспідне коріння, сизі бульки,
А в Лету.
                  Баклажанно квітне ніч...
Достигли мак,
                    дубівки,
                                сиру кульки,    
Розсохла діжка просить огірків.
Капусту погрузили на підводу...
Заласся - осінь.
                             Ще гаряча крів.
А десь Мороза меч
                              летить у воду...
Десь квіт,
                опалий з лип
                                      у днів ручай,
Обернеться на тільце немовляти...
Віддам не синю хустку із плеча -
Наївність і нетлінну віру в матір.