Расплакались в дугу согнувшись ивы:
С надрывом, так изысканно-красиво,
И, как обугленные солнцем сливы,
Вороны падают с небес.

Постанывает ветер в переулках
Протяжно, неумело, сонно, гулко.
Над нами, как надкушенная булка,
Черствеет томный месяц в вышине.

В плену у вязкой, стынущей зевоты
В закат, на чердаки несут, как в соты,
Разодранных безумств стальные ноты
Поблекшие трёхцветные коты.

И бес
    размешивает в праздничном вине
                                                      мечты.