Волчата гуляли на воле,
Ветра их гладили пО шерсти.
Звенело высоко поле,
Как колокол на Афоне.

А нас посадили в клетку
Прилипчивой дамской пошлости.
Пришпилили эполеты
К распятию на иконе.

Ты помнишь, медовые листья
Летели, как флаги канадские,
Сквозь сутолоку и похоть?
Пчел уже поедали осы, но

Еще не было ни политики,
Ни империалистов, ни «нациков» –
И все-то нам было пО хрен,
Кроме малышки-осени.

По инерции алкоголя
Продажно урчит утроба.
Мир создан по типу чата
И бледную чушь несет;

А небо с глазами изгоя
Не допускают к собственному же гробу…
В темнице поют волчата…
Все.
                      26 августа 2009 г.