В города из слюды, во дворцы из сланца
улетает «голландец»;
со дна воды
поднимается рев;
за последний лацкан
зацепилось пространство –
и бьет под дых.
Мало времени…
В недрах вскипает магма;
«Мама!» – в черную прорву орет земля;
на глазах у небес проступает манна,
растекаясь по темени корабля.
Мачты – белые-белые, без прически,
как покойники с кладбища, как столбы;
версты, сбившись со счета,
сидят в печенках
алкогольно-циррозной мадам судьбы.
Пьяно, громко и грузно гремят кораллы;
в рифе рифм юным волком скулит моллюск;
два дебильных подростка с телеэкрана
разбивают о лодку любовный блюз…

Но, устав посылать (или посылаться?),
остудив вопли мозга в тупом виске,
Я услышу, как тихо…

слюда со сланцем

говорят на безветренном языке.
                            31 августа 2009 г.