Совсем не хочется писать,
Осенние слагая руны -
О том, как эта благодать
Перебирает нежно струны
И зарождает робкий трепет
В моей душе - совсем не то,
Не так и, в общем - детский лепет.
Ведь лучше написать о том,
Как нам не просто оставаться
Отдельными людьми в толпе,
Смеяться, плакать, удивляться,
Не погрязая в суете...
Но что-то всё-таки мешает
Настроить философский тон:
Какое-то нытьё витает
И слышен тонкий перезвон
Хрустальных капель. Грусть, как будто,
Тихонько треплет за рукав,
Тоскливый образ зреет смутно,
Сплин заползает, как удав...
Сижу. Дымится сигарета.
Я тупо пялюсь на дымок -
Я не хотел писать про это,
Но видно, всё-таки - не смог.