Повеса, для которого слова, не так важны, как суть и смысл дела.
Лихая, без заботы голова – слова, слова, слова….
Покоя нет в ногах, как правды в них не будет
Никогда.

Садитесь, открывайте портсигар.
Закуривайте, дым не помешает.
И вечер мы сольем под ром и звук гитар,
Как будто жизнь, конец не обещает.

Все может быть не так, как хочется считать,
Я может быть не тот, кого привыкли видеть,
И в суматохе лиц, мне хочется сказать,
Но главное куда-то ускользает.

Закуривайте...,
Дым, все делает мутней, и фразы из тумана выплывают.
И старый добрый ром не делает умней,
Но что-то в ощущуеньях изменяет.

Погода за окном - чужое ремесло,
Как промысел того, кто всех добрее.
И если правда Он, придумал дым и ром,
Спасибо, с ними правда веселее.