Он, быстро вскинув, нацелит в сердце исправный лук,
Боль по «Женевской» срока давности не имеет.
Кто попадется, тот уж верно не уцелеет,
Но не обман причина, а может быть, ловкость рук.

Опять в «десятку», и глаза его потускнеют,
На выдох целься, ударит сердце, пойдет стрела.
Как жжет глаза, и как рука его холодеет,
Когда любовь раздал, но плохи его дела.

И как смешно когда простого ты не имеешь.
И как обидно, что обычно ты раздаешь.
Все то что больше других желаешь, но не умеешь,
Все то, что долго хранишь, но сам никогда не возьмешь.